El día esta árido, casi marchito e insípido.

Sin rastros de pétalos deshojados por el ensueño

Ni colorida primavera de tierra partida

Sembrado de brea gris y negro de asfalto

Y abundantes flores...

flores secas emergiendo tras las pálidas montañas

Entre las ramas de la acacia estéril,

a lo lejos, el horizonte

Bajo la sombra de un plátano mustio

cabalga un centauro de trípode pódico

Cuando de la estepa cálida e iluminada

Caminando entre los eucaliptos al borde de la quiebra por la ventisca,

chocando con las aspas del molino,

con las colinas de fondo, el eco trae el silbido estrafalario

del pasajero ambulante y loco.

Huyendo de los fríos picos de la gélida ciudad

y los dandys abonados y multiplicados

Aburrido de la rutina cotidiana abona el pasaje de la vida

con tarjeta ya vencida.

Y trepa al tren del cielo, de las nubes jujeñas.

Como fugitivo de una cárcel sin rejas

Esta alma pura no purga ningún pecado.

En los campos de Dios ni siquiera ha blasfemado.

Tuvo la terrible desdicha de nacer como alma pura,

errante y libre,

después de haber vivido el cartoneo

exprimido como una naranja de avenida

Con el cenizo pisado en la frente

entre el pecado ajeno expropiadle y

del luto que lo cubre guarda un pañuelo enjugado como joya

En su carné colgante de locura y

la otra mano rasgando su bolsillo roto de harapo,

Una visa con sello de credo y cuerdo,

Mas allá de la vida,

Mas allá del fuego de todos los infiernos.

Paseando su quimera en un Rocinante

Con la cuerda locura del Quijote y

La foto de su amor, su Dulcinea del Toboso.

Es un loco enamorado.